Envuelto en una paz apocalíptica el tipo miraba la cocina, las hornallas, el fuego encendido: la cocina, empapelada ciertamente con hojas o páginas de diarios y revistas. Él no había merecido la estrella de la mañana, eso es claro, y no era (ni siquiera) el primogénito de la muerte. La vida pasaba como un lago.… Continue reading