Nada esperes      de las cosas         mortales.           Nada  de las inmortales.          Apenas        —quizá—      un recuerdo     sin recuerdo.         La biografía      de un vestigio     de la deficiencia.        Fuera de eso,   los sustos infantiles,            sus lobosen la declinación de un bosque    alto y de ojos díscolos. Al corazón no le importa        la letra chiquita    de las transacciones,          se conforma       con esos sueños      que tienen frescura         y no la tienen.              Por eso,         ningún poema       es más que… Continue reading