yo no sabía nada del amor
                        ni tú tampoco

el amor no era aquel ensayo tímido y esquivo
que habíamos aprendido en la familia:

mi soledad de hija única sin padre
mi madre durmiendo sola
o el matrimonio estable de los tuyos
a quienes nunca viste besarse en la boca

el amor no eran mi abuelo médico y mi abuela
durmiendo en camas separadas
ni tu abuelo alcohólico y la violencia doméstica

o la mentira gringa
—blanca o negra—
de la tele importada

no era eso el amor y menos
                        mi exigirte diálogo
                        tu ponerme a prueba

yo no sabía nada del amor ni tú
                        pero aún así tratamos:

aferrándonos al silencio del sueño compartido
al recuerdo del sexo apresurado entre las huelgas

quisimos hacernos un amor a la vanguardia
pero tampoco supimos qué era la revolución

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desde acá no puedo tocarte
no hay beso que pueda borrarte la tristeza

tú que seguramente intuyes la simple razón de mi alegría
yo que voy a los parques a leer poesía mexicana y canto
no podemos hacer nada

en estos días me ha dado concantariconbailariconsaliralparque

porque empecé a pensar en la felicidad                               esa quimera
íntimamente relacionada con los procesos de mi cuerpo solo

tú no me tocas tampoco

aunque a veces quiero estarme adentro tuyo
y empezar a sentir
lo que tú sientes

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la ciudad es una impresión difícil
deja de tener su gracia por las noches
                                                      cuando quiero encender una vela
                                                      mirar fotos
                                                      desplegar mis cachivaches por el suelo
                                                      abrazarte

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la poesía
tiene el privilegio de anularse
desechando pieles abscesos cicatrices

su naturaleza es omnívora
su platillo predilecto
es
la carne propia

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e=mc^2

hoy así el universo muere
einstein reinventa la relatividad
todo es el caos si no nos encontramos
si la luz no mete un dedo en mi ojo derecho y me hace llorar
tengo susceptibles las pestañas
me conmueve un señor que agita una mano efusivamente
(con la otra sostiene un cigarrillo)
me importa poco la filosofía de los Hombres
voy a dejar de hacerme sabotajes
después de todo, todo es relativo.

(N. C. Delgado. Violencias Cotidianas. México: Proyecto Literal, 2009)